Un barrio, un paseo por el ayer

UN BARRIO..........UN PASEO POR EL ANTES DE AYER

_ "Inspirado en el capitulo segundo de mis memorias tituladas " Tiempos de Postguerra" _

Esta mañana, por primera vez en este año, he salido a la calle por la mañana, temprano.
Antes, y como año nuevo vida nueva, he arreglado un poco los folios. Me he tropezado con los diplomas y los certificados de todos los cursillos pasados, y he guardado en un cajón los restos de mi antiguo despacho, como la calculadora, la agenda. ect.ect.

Después de ponerme el chaquetón he mirado a mi perrilla, y cuando le he invitado a salir, se ha metido corriendo debajo de la cama. Los animales, sabios ellos por naturaleza, saben que no hace tiempo de paseo y alguien, que como buen castellano antiguo diría dirigiéndose a mi perrilla: “ No es aqueste animal, can que sea dado, a saltos, correrías o sortiloquios, sino que a falta de raza conocida, más bien ralea de perra pulgosa. Sea su inclinación bien dada a calor de hogar, manta raída y hueso añejo que no al, húmedo frío, pisotones, tirones de correas y a humos de coche ”.

Cuando salgo al escándalo, al ruido, al frío y al anonimato indeseado de la calle, veo al loco. A mi vecino el loco, que tocado con un gorro de Papa Noël, sale al paso de los peatones, en la acera, diciéndoles vete a saber qué historia. El frío deja la piel de la cara insensible y las manos, en el fondo de los bolsillos, reclaman el par de guantes que me he dejado olvidados.

Ando deprisa para dejar la ciudad atrás, pero no es fácil. A mi paso veo los restos del naufragio de unas fiestas impuestas por el calendario. Las botellas vacías, los cartones de los regalos, los plásticos y la basuras no caben en los contenedores, los desbordan, y caen y forman montones junto a ellos. Camino deprisa sin mirar lo archiconocido. Se agradece la vuelta al trabajo porque las calles han dejado de estar solitarias. La gente ha salido, también, los abuelos, algunos niños, y las palomas y los gorriones pasean por las aceras, encogidos por el reto al frío y al nuevo año.

Llego sobre mis pasos largos y rápidos hasta junto a un río, que marca el limite, la frontera, a la gran metrópoli. Lo que queda de su antiguo caudal es un regato de agua de alcantarillas, eso sí, canalizada, con mucho cemento y césped en su recorrido. Hierbas y cemento que no pueden disipar, el fuerte olor a fábrica, a maquinaria, a productos químicos... Después llego al destino buscado.

Es sólo un barrio, pero un barrio de casas con techos de tejas, así es como se llama “ Barrio de las tejas“. Lo construyó, allá por los años cincuenta, el padre “Botella”, apodo que le fue dado a aquel cura, porque según decían, el dinero lo consiguió vendiendo las botellas vacías que buscaba por las basuras. Será una leyenda o realidad, el caso es que, como un milagro, el barrio, todo de casas bajitas, todas de una sola planta, es un "Oasis de paz" y silencio que ha quedado en el centro de la ciudad y que al visitante lo transporta al pasado.

Cuando entro en sus calles, a las que las vigilan enormes árboles de gruesos troncos, ancianos como el mismo barrio, éstos parece que me dan la bienvenida agitando sus ramas. Luego, por sus calles estrechas, todo se vuelve en blanco y negro: los graffiti de las paredes están allí y permanecen descoloridos desde los años sesenta, recordando el antifranquismo: "Prohibido prohibir” “ libertad o muerte”. El sonido de las radios, que llenan el aire de las calles, no es en estéreo ni digital, sino que es sonido saltarín, con rumor de fondo, de disco de Baquelita, con sus ruidos y sus rasgueos. Veo, a mi paso, cosas olvidadas en la memoria de niño: Un perro enterrando un hueso; niños con parches de tela en los pantalones y alpargatas chapoteando con ellas en los charcos helados; calles de tierra y mujeres con delantales barriendo su puerta al compás de una vieja canción; gentes que cantan, que ríen, abiertamente a mi paso, sin otra prisa más en sus caras, que el diario vivir; ruido de cacharros de cacerolas fregándose bajo un grifo escandaloso; maullidos de un invisible gato huyendo detrás de una escoba... Y todo esto se va rodeando de un silencio antiguo, rancio, de estar encerrado, salpicado a trechos de acera, por el acompasado traqueteo de una máquina de coser que me sigue como mi sombra.

Paseo y recorro, una y otra vez, la veintena de calles que son como un parche en el paisaje vecino y falsamente moderno de la gran ciudad. Este barrio es como un remanso de Paz, rodeado de otro contaminado y oscuro en el horizonte que le rodea. Y cuando me canso, cuando he recordado mi lejano pasado, salgo y a la salida, después de dejar atrás los gruesos troncos, permanentes centinelas de algo que no cambia, todo se transforma: El ruido me asalta; los coches me amenazan y los grandes parques y avenidas me hacen sentir pequeño como un punto perdido que camina añorando y deseando que aquel barrio nunca desaparezca.

Rocinante


A primeros de 2001

Me suena un poco triste ese relato, Baraka, pero me ha gustado. Espero que tú estés bien. Gracias por compartir.

Me ha encantado, amigo!!

Como siempre, lindo tu escrito.

Sabes? Apenas veo tu firma y qué razón tienes. "Tropezar una vez no es malo, encariñarse con la piedra, sí".

Un abrazo.

Violetta escribió:Como siempre, lindo tu escrito.

Sabes? Apenas veo tu firma y qué razón tienes. "Tropezar una vez no es malo, encariñarse con la piedra, sí".  

Un abrazo.

Buenos días queridos lectores, VIoletta, esa firma que no es mía, si no copiada, encierra mucha filosofía, porque hay quien tiene un error en la vida y lo asume e intenta rectificar, pero sin embargo hay otros que se empeñan en equivocarse una y otra vez y tropiezan y vuelven a tropezar, sin intentar cambiar de aptitud frente a la vida. Tropiezan y hasta llegan a encariñarse con la piedra, serán estos, pues muy desgraciados en la vida, porque no han tenido la fuerza de voluntad de no tropezar.

Gracias por leerme